Pouco se sabe sobre o goblin que liderava as hordas na estrada para Jarvan. Entre os seus, era chamado apenas de Chefe, título concedido não por herança, mas por sobrevivência. Diferente dos demais, ele não avançava em fúria cega. Observava. Esperava. Media o momento exato de atacar.

Seu corpo era maior do que o comum entre os goblins, musculoso e marcado por cicatrizes antigas, sinais de batalhas vencidas contra inimigos e aliados. Empunhava uma cimitarra serrilhada, cuja lâmina era constantemente coberta por uma gosma verde espessa, venenosa e viva, capaz de enfraquecer até guerreiros experientes. Muitos acreditam que a arma não era apenas envenenada, mas alimentada por algo mais profundo.

Durante o confronto, mostrou inteligência cruel: ignorou preces, resistiu à magia e sorriu ao perceber o veneno surtir efeito. Não lutava apenas para matar, mas para testar limites, como se avaliasse quem merecia sobreviver.

Sua queda não encerrou a ameaça. Pelo contrário. A forma como liderava, o uso consciente do veneno e sua presença no momento exato levantam uma questão inquietante: ele não caçava por acaso.

Talvez fosse apenas um peão.
Talvez soubesse mais do que demonstrou.

E talvez sua morte tenha sido apenas mais um passo dentro de um ciclo que ainda não terminou.